从画坊出来，晨雾在巷口凝成薄纱，往镇子外的山坳走，远远就能看见座冒着青烟的土窑，
像头伏在地上的巨兽，窑口的火光在雾里明明灭灭，混着陶土的腥气与松木的焦香——那是镇上的老窑坊，“陶火堂”。
窑坊的门是两扇粗木拼成的，门板被烟火熏得发黑，却透着股烟火气的温暖，门楣上挂着个烧制的陶铃，风一吹就发出“呜呜”的响，像远古的呼唤。
推开门，一股热浪夹杂着陶土的气息扑面而来，院子里堆着小山似的陶坯，碗、罐、壶、盆，形态各异，在晨光里泛着青灰色的光，像一群等待蜕变的生灵。
“来选陶器？”窑边站着个皮肤黝黑的汉子，正用铁钩扒拉着窑里的柴火，火星“噼啪”地溅出来，落在地上化成细碎的红。
他是窑坊的主人，姓陶，大伙都叫他陶老根，手上布满裂纹，指甲缝里嵌着永远洗不掉的陶土，笑起来露出两排白牙，眼角的皱纹里藏着烟火的痕迹。
陶老根的儿子陶石正在和泥，黄褐的陶土在他脚下的石臼里被反复踩踏，渐渐变得细腻柔韧，像块巨大的年糕。
“这土得用后山的‘观音土’，”陶石的声音带着点闷，额头上的汗珠砸进泥里，晕开小小的圈，
“含沙量少，黏性大，烧出来的陶器才结实，不会漏水。机器和的泥看着匀，却没这人工踩出来的韧劲，烧的时候容易裂。”
窑坊的角落里码着些成品陶器，粗陶的碗带着细密的冰裂纹，黑陶的壶透着金属般的光泽，还有些上了釉的陶罐，釉色青中带黄，像雨后天晴的天空。
陶老根拿起个粗陶碗，用手指敲了敲，发出“咚咚”的闷响：
“你听这声音，厚实，说明陶土紧实，烧得透。这碗看着糙，却越用越润，装热汤不烫嘴，装凉菜不串味，比瓷碗养人。”
靠墙的木架上摆着些精致的陶塑，有笑眯眯的弥勒佛，有昂首的雄鸡，还有蜷卧的小猫，线条简练却神态毕现。
陶老根说，这些都是“手捏坯”，“不用模具，全凭手感，捏出来的东西才有灵气，你看这弥勒佛的肚子，
得捏得圆滚滚的，看着就欢喜；机器注浆的塑像看着周正，却没这股活气，像庙里的泥胎，不接地气。”
一个挎着竹篮的大嫂走进来，篮子里放着个裂了缝的陶罐。
“陶大哥，这罐子还能补不？”大嫂的声音带着点不舍，“是我嫁过来时带的，装了十年咸菜，有感情了。”
陶老根接过陶罐，翻来覆去地看了看，裂缝从罐口一直延伸到罐底，像条狰狞的蛇。
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