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谢无涯的话还在空洞里回荡。
“茧房，方为乐土。”
七个字，像七根钉，将织云钉在原地。她跪在沙地上，怀里是昏睡的传薪，眼前是卫星屏幕里那个荒漠化的地球，耳边是谢无涯平静到冷酷的声音。
世界是假的。
文明早已终结。
他们是被圈养的幸存者，活在一个人工编织的梦里。而编织这个梦的人，现在告诉他们：要么继续做梦，但梦会醒，所有人会死；要么变成机器，梦就可以永远做下去。
多么仁慈的选择。
织云想笑，但嘴角扯不动。眼泪已经流干了，只剩下眼眶里灼烧般的痛。她低头看着传薪——孩子眉心那个金色针痕还在闪烁，一下，一下，像倒计时的秒针。
如果世界真是荒漠，如果文明真的已死，那她这些年的挣扎算什么？母亲的牺牲算什么？那些在地牢里被抽干脊髓液的匠人们，那些在传送带上排队跳进粉碎机的人们，他们的痛苦又算什么？
只是“减肥”过程中必须减掉的“冗余”吗？
她抬起头，看向谢无涯。
这个穿着古袍、面容年轻却活了三百年的男人，此刻站在卫星残骸旁，金色的瞳孔里没有任何愧疚，只有一种近乎神性的平静。他是刽子手，也是救世主；是毁灭者，也是建造者。他用最残忍的方式，做着自认为最仁慈的事。
“你……”织云开口，声音嘶哑得像砂纸摩擦，“真的相信……这是对的？”
谢无涯看着她，沉默了片刻。
“对错是人的概念。”他说，“我只相信必要。必要的事，就去做。”
“哪怕杀人？”
“如果杀一个人能救一百个人，那就杀。”谢无涯的语气没有波动，“如果杀一百个人能救一个文明，那就杀一百个。数学，很简单。”
他顿了顿，补充道：“何况我没杀他们。我只是……让他们进化。”
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