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这一天来得很快。
当他后背的伤口基本愈合，神经埠接口不再持续灼痛，只是偶尔会像触电般闪过一阵尖锐酥麻时，刀疤脸管事再次出现了。
“小七，走。”他的语气依旧粗鲁，但少了些之前的随意呵斥，多了一丝公事公办的意味，“训练场。肯特执事和马森执事都在等着验收‘成果’呢。”他特意加重了“成果”两个字，脸上带着一种看好戏的嘲弄。
罗奇沉默地跟上，心脏在胸腔里沉重地跳动，不是因为恐惧，而是某种压抑已久的、亟待宣泄的东西在蠢蠢欲动。
训练场比他想象中更加庞大和嘈杂。
高耸的穹顶下，巨大的工业照明灯投下惨白的光线，将一切照得无所遁形。空气中混杂着浓烈的臭氧、高温金属、润滑油和汗水的味道，刺鼻得让人头晕。远处，几台老旧的人形机甲在教练的怒吼下笨拙地移动着，关节发出不堪重负的摩擦噪音，每一次踏步都让地面微微震动。
场边围着一小群人。居中而站的正是微胖的肯特和瘦高的马森。肯特脸上带着一丝紧张的期待，而马森则依旧是那副冷眼旁观的嘲讽表情。他们身后跟着几个技术人员和护卫。
所有人的目光，在罗奇走进来的瞬间，都聚焦到了他身上。
“就是他？”一个穿着油腻工装裤、嗓门洪亮的教练粗声问道，怀疑地上下打量着罗奇瘦小的身材，“肯特执事，你确定没搞错？这豆芽菜能经得起四次手术？别一上去神经就烧了。”
肯特皱了皱眉，没说话。
马森则冷笑一声：“所以才要试试。废了，也好早点清理掉，节省资源。”
刀疤脸管事推了罗奇一把，指向场地中央一台最为破旧、甚至比其他训练机还要矮小一些的暗灰色机甲。它的一条手臂关节处有着明显的修补焊痕，胸口的装甲板甚至有些凹陷，整体看上去死气沉沉，像一口等待埋葬的铁棺材。
“喏，‘铁鸦-3型’，老掉牙的货色，反应慢得跟瘫痪似的，”刀疤脸语气带着恶意，“今天你的任务，就是让它动起来，走两步。很简单，对吧？”他说着简单，但眼里全是等着看笑话的光。
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